Página de Julian Plenti

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre "¡qué bueno!" han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

UN DESORDEN DE IDEAS, QUE DIABLOS JAJA Llevarse mal. Llevarse bien. Ser autónoma, ser dependiente, hablar con el corazón y que no te oigan. Abrir un sobre, cerrar la vida, llorar despacio, escribir rápido, el control mental, el descontrol afectivo, la sauna del dolor
UN DESORDEN DE IDEAS PARTE 2 JAJA La porquería de los otros centrando nuestra atención, nuestra porquería desterrada, no resuelta y nunca asumida. El destino. EL RESPETO. Afirmaciones, proyectos. Esta jodida espera que nunca termina. JAJA
DESORDEN DE IDEAS PARTE 3TLES Siempre ilusionado, desesperado. Tu vida avanzando, yo pendiente de la dirección que tomas y yo todavía perdido.
DESORDEN DE IDEAS PARTE 4 RAYOS Abro los ojos y descubro que estas cosas da igual entenderlas o no. Sólo hay que vivirlas. Las putas cosas. Las hermosas cosas. Desear, sentir, esperar O NO??
DESORDEN DE IDEAS 5 UFF Una vida. La decoración, la apariencia, la mentira interna y externa. Un nudo en el teclado de mi computadora, un nudo en la garganta, un nudo en el estomago. Y gracias a esos nudos, mi alma no se escapa y aguanta toda la inmundicia a que está sometida. No hace falta desordenar demasiado las ideas para hacerse daño. XD